»In mei­ner Fami­lie haben eigent­lich alle getrun­ken«, beginnt Regina S.* die Geschichte ihres Lebens. Die kleine Regina, gebo­ren 1946, wach, freund­lich, hilfs­be­reit, lebt auf einem abge­le­ge­nen Hof in Ober­bay­ern. Was eine Idylle sein könnte, wird für das Mädchen zum Trauma: ein­ge­sperrt, ver­las­sen, schutz­los den Gewal­tex­zes­sen des trin­ken­den Vaters aus­ge­setzt. Als sie zehn ist, erschüttert ein Unfall die Fami­lie: Regina erlebt mit, wie der Vater in eine Land­ma­schine gerät. Nach sei­nen Tod wird es anders – aber bes­ser wird es nicht. Die Mut­ter macht dem Kind Vorwürfe, redet ihr wie­der und wie­der ein: »Das ist alles deine Schuld«. Regina hört auf zu essen. Sie will nicht mehr, sie kann nicht mehr, sie ver­sucht mehr als ein­mal, sich das Leben zu neh­men. Doch etwas in ihr ist stärker: »Irgend­wann habe ich ver­stan­den, dass nicht ich das Ende mei­nes Lebens bestimme, son­dern Gott.«

Also hält sie durch. Über­nimmt Verant­wor­tung für alle und alles, ist »die Mut­ter mei­ner vier Geschwis­ter und die Mut­ter mei­ner Mut­ter«, wie sie später erkennt. Nur Kind ist sie nie. Erst mit 22, inzwi­schen aus­ge­bil­dete Leh­re­rin, verlässt sie den Hof. »Das Gefühl, an allem schuld zu sein, hat mich lange gelähmt.« Sie fin­det Arbeit in einer kirch­li­chen Ein­rich­tung, ver­sucht Kin­dern eine schöne Kind­heit zu berei­ten. 1972 geht sie nach Bam­berg, an eine Grund­schule, an der sie im Grunde bis zum Ende ihres Berufs­le­bens bleibt. Sie trifft einen Mann, erwar­tet ein Kind. Die Ver­gan­gen­heit scheint weit weg – und holt sie doch wie­der ein.

»Bei vie­len sind die Trau­mata wie­der da, wenn sie eigene Kin­der bekom­men«, weiß Regina heute, viele Jahre und The­ra­pie­stun­den später. Damals wächst der 29-Jähri­gen alles über den Kopf: Die Kind­heits­er­in­ne­run­gen, ihre alko­hol­kranke Fami­lie, deren Pro­bleme sie nicht lösen kann. Sie will eine gute Mut­ter sein, muss ihren Voll­zeit­job bewälti­gen, die Bezie­hung geht in die Brüche &hel­lip; Regina S. liegt nachts wach, die Gedan­ken rotie­ren. Und irgend­wann greift sie zum Alko­hol, jenem unheil­vol­len Beglei­ter, den sie 29 Jahre gemie­den hat. »Ich hab die Tür auf­ge­macht und da hatte es mich am Haken.« Aus einem Glas »zum Ein­schla­fen« wer­den zwei, später drei. Am Ende »habe ich alle zwei Stun­den nach­ge­kippt«. 17 Jahre geht das so. Regina S. trinkt immer allein, immer mehr. Sch­ließlich funk­tio­niert sie nicht mehr in ihrem Beruf und lan­det am »Tief­punkt ihres Lebens«.

Das ist 1991. Kurz dar­auf bezieht Regina S. ein Zim­mer in der Fach­kli­nik Höchs­ten bei den Zieg­ler­schen. Der Ort wird zum Wen­de­punkt ihres Lebens: Sie trifft Men­schen, die auf sie ein­ge­hen, sich für sie inter­es­sie­ren. Sie erlebt eine Kli­nik, in der man »sehr behut­sam vor­geht und guckt, was geht«. Sie bleibt vier Monate, lernt viel über Sucht. Und Regeln, die ihr bis heute hel­fen: Setz dich, wenn du isst. Nimm ein Glas, wenn du trinkst.

Als sie die Kli­nik verlässt, spürt sie: »Ich kann es schaf­fen«. Sie »durch­trennt die Nabel­schnur« zu ihrer Fami­lie, baut sich Stück für Stück ein neues Leben auf. Heute, 30 Jahre später, ist aus Regina S. eine aktive, lebens­be­ja­hende Frau gewor­den. Sie singt im Chor, ist in ihrer Kir­chen­ge­meinde und bei den Anony­men Alko­ho­li­kern aktiv, hat ange­fan­gen, Trom­pete zu spie­len. Sie ist Ersat­zoma für Kin­der, malt, reist, macht Musik. Die Depres­sio­nen sind weg. Auch das Verhältnis zu ihrem Sohn ist gut, »mit allen Höhen und Tie­fen, die eine Bezie­hung so hat«. Letz­tes Jahr waren beide in Rom.

Regina S. nennt das »die Geschenke mei­ner Tro­cken­heit«. Sie weiß aber auch: »Ich habe jeden Tag 24 Stun­den Gna­den­frist. Mor­gens bitte ich Gott darum, nicht trin­ken zu müssen und abends bin ich dank­bar, dass es so gekom­men ist.« Durch Corona kam sie anfangs »ein biss­chen ins Wackeln«. Sie lebt alleine, konnte Freunde und Bekannte nicht sehen. »Da kamen alte Ver­las­sen­heits­gefühle hoch.« Ande­ren geht es ähnlich, die Zahl der Rückfälle sei gestie­gen. Zum Glück ist es jetzt bes­ser gewor­den. Ein Mal pro Woche trifft sie wie­der ihre The­ra­peu­tin, mit einer Freun­din fährt sie regelmäßig Rad. Und im Som­mer war sie zur Senio­ren­frei­zeit im Allgäu. »Es hat sich eini­germaßen ein­ge­pen­delt «, sagt sie. »Aber eine Sache fehlt mir wirk­lich sehr: Jeman­den umar­men oder ein­fach mal fest­ge­hal­ten wer­den. All das, was ich als Kind nie hatte und erst spät end­lich gewon­nen habe.«

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