Ein traum­haf­ter Frühlings­tag im April: der Him­mel ohne ein Wölkchen, die Sonne wärmt, Vögel zwit­schern. Von der Ter­rasse eines Hotels schweift der Blick über Wie­sen, über die hier noch sanfte, fried­li­che Donau bis hinüber zum impo­san­ten Sig­ma­rin­ger Schloss. Alles strahlt Ruhe und Schönheit aus, fast schon unwirk­lich mutet es an. – »Diese Din­ger!«, ärgert sich Julius Fröscher in die Idylle hin­ein. »Man müsste sie sofort ver­bie­ten. Alles machen sie kaputt!« Julius Fröscher ist 88 Jahre alt und »die Din­ger« sind drei Rasenmäh-Robo­ter. Laut­los dre­hen sie ihre Run­den auf der Wiese vorm Hotel. Ein­mal in Fahrt erklärt Fröscher, dass die Geräte Klein­tiere und Insek­ten zerhäckseln, dass ein so kurz gemähter Rasen schlecht für die Bie­nen sei und über­haupt, das wäre doch nicht mehr zeit­gemäß. Wenn er könnte, so spürt man, würde er die Robo­ter am liebs­ten persönlich aus­schal­ten.

Fröscher, im ober­schwäbischen Biber­ach gebo­ren, ist einer, der gerne deut­lich sagt, was er für falsch oder für rich­tig hält. Vor allem aber ist er jemand, der kon­se­quent nach sei­nen Wer­ten lebt. Des­halb will er wis­sen, woher das Fleisch auf sei­nem Tel­ler stammt. Des­halb gibt er sein Geld nicht für teure Mode oder unnötigen Luxus aus. Und des­halb hat sich der gelerne Kauf­mann ent­schie­den, einen Großteil des Gel­des, das er jahr­zehn­te­lang in großen Phar­ma­kon­zer­nen ver­dient hat, zu stif­ten.

Seit 2015 gibt es einen Julius-Fröscher-Fonds, mit dem er Kin­der, Jugend­li­che und Fami­lien in der Region unterstützt. Das sind zum Bei­spiel Som­mer­frei­zei­ten für Kin­der, deren Fami­lien sich kei­nen Urlaub leis­ten können. Der Biber­a­cher ist froh darüber: »Kei­ner konnte sich aus­su­chen, in wel­che Verhältnisse er hin­ein­ge­bo­ren wurde.«

Der Stif­ter Julius Fröscher, gebo­ren 1934, ist kein Mil­lio­ne­nerbe und auch kein rei­cher Unter­neh­mer. Er sieht sich selbst als »Durch­schnittsbürger«: 41 Jahre ver­hei­ra­tet mit sei­ner lei­der ver­stor­be­nen Frau Trudy, zwei Söhne großgezo­gen, viel gear­bei­tet und gerne gereist. Mit dem VW-Bully durch Europa, mit dem Rad ent­lang an Donau oder Rhein.

Was viel­leicht anders war als beim Durch­schnitt: In sei­ner Fami­lie wurde immer gespen­det. Als Kind erlebte er, wie die Großmut­ter jährlich für ver­schie­dene Anstal­ten sam­melte. »Jede Gabe wurde sorgfältig in ein Büchle ein­ge­tra­gen«, erin­nert er sich. Und obwohl im Krieg auf­ge­wach­sen, »ging es uns nie so schlecht, dass man nicht für andere etwas übrig gehabt hätte.« Das, so ist er sicher, »hat meine Anteil­nahme geweckt für Men­schen, denen es nicht so gut geht.«

Die­ses Mit­gefühl hat ihn nie wie­der ver­las­sen. Sein Leben lang hat er gespen­det – auch, aber nicht nur für die Zieg­ler­schen. Beson­ders nahe geht ihm das Wohl von Kin­dern: »Wenn ich die klei­nen Wesen nur sehe, habe ich ein­fach die größte Freude.« Nach dem Ende sei­nes Berufs­le­bens wuchs in ihm der Wunsch, Kin­der verlässlich und dau­er­haft zu unterstützen. Auch dann, wenn er eines Tages nicht mehr ist. Die Zieg­ler­schen, die ihm regelmäßig Spen­den­auf­rufe schick­ten, lernte er als »ver­trau­enswürdige Ein­rich­tung in der Region« schätzen. Bei der Johan­nes-Zieg­ler-Stif­tung gründete er schließlich den Julius-Fröscher-Fonds.

Damit ist diese Geschichte noch nicht zu Ende. Denn Julius Fröscher, geis­tig top­fit und wie selbst­verständlich per WhatsApp oder Mail in Kon­takt, sorgt dafür, dass sein Fonds Jahr für Jahr wei­ter wächst. »Ich hoffe, dass ich noch lange Rente beziehe«, sagt er fröhlich. »Denn ich brauch nicht so viel. Ich hab zu trin­ken, ich hab zu essen und ich kann ein mit­tel­großes Auto fah­ren. Das reicht. Ein teu­rer SUV oder eine Yacht am Boden­see macht mich nicht glückli­cher.«

Einen Wunsch hat der 88-Jährige aber doch: Er hätte gerne noch wei­tere Stif­ter als Mit­strei­ter. Des­halb ist er auch bereit, als »Lock­vo­gel« zu wir­ken und seine Geschichte öffent­lich zu erzählen. Obwohl er sich, wie er nicht nur ein­mal betont, »nicht dar­stel­len möchte«. Doch das Bedürfnis, deut­lich zu sagen, was er für falsch hält – und vor allem, was für rich­tig –, ist auch hier wie­der stärker. »Das Lächeln, der Blick eines Kin­des, das unterstützt wer­den konnte«, so seine tiefe Über­zeu­gung, »ist der schönste Kapi­tal­er­trag«.

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